• L'infidèle

    Elle était ronde hier encore,

    Voici qu'elle fond à vue d’œil ;

    Son triste Pierrot le déplore.

    Il règne un avant-goût de deuil...

     

    Elle s'étiole. Elle est blafarde.

    Qui lui fait de l'ombre ? Un mouton

    Qui passe ? À moins qu'on ne la farde

    Pour ses funérailles, dit-on...

     

    Elle semble au bout de sa course,

    N'est bientôt plus qu'un trait courbé

    Dont rient Vénus et la Grande Ourse ;

    Voici tout son lustre embourbé,

    Comme la plume paresseuse

    De Pierrot, dans l'encre poisseuse.

     

    Allons !  s'insurge un vieux hibou.

    Son agonie ? Un subterfuge

    Pour mieux filer vers son tabou,

    Mais que personne ne la juge !

     

    Attendez quelque vingt-huit jours,

    Et vous l'appellerez « nouvelle »

    Quand vous reverrez ses atours

    D'amante nomade, infidèle...

     

    Cependant, ce sera bien elle !

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